Aujourdhui nous pleurons la mort de quelqu'un mais écoutons cette chanson d'un barde inconnu :
Petit homme mort au combat
Etendu, noyé de poussière,
Un enfant fixe le néant,
Le front humide entouré d'un turban,
Il dit que Dieu est grand -and
Dans son dos, mouillé de sueur,
On peut voir qu'il n'a pas eu le temps
De comprendre d'où venait la douleur
Qui brise ses tympans
Petit homme mort au combat,
Qui a pu guider ses pas ?
Ivre de prières
Rythmées par le glas
Petit homme mort au combat,
Quel Dieu a pu vouloir ça ?
Qui peut être fier
De tant de dégâts